Regalarme a ti

Quiero regalarme a ti
Poco a poco
Sin prisas
Ni padecimientos
Inundarte de palabras
Que al final no digan nada
Hablarte como los ciegos
Con cautela.

Quiero regar tus fuentes
Dormir en tus venas
Saber de los padecimientos
De tus senos
Ocultar mis ansias
En tus penas
Que también son verdaderas.


Quiero gritarte con metáforas
Como los locos
Caminar en tus murmullos
Rezarle a la luna nueva
Decirte que estoy enamorado
De tu presencia
De tu ausencia.

Tartamudo de mis piernas
Invento mil maneras
De alumbrarte
Con un sol seco
Con el alma del viento
Para llegar a ti
Como fantasma bueno
O un extraviado eco.

Me regalo a ti
Porque no poseo más para darte:
Tengo dos manos
Un silencio
Y este torpe corazón
Palpitante.

Musarañas que me invento

De cuál cuento salen
De cuáles ganas nacen
Cuál es su talento
Parecen imperceptibles
Pero ahí están,
Una a una baja a mi cama
A la muerte,
Parece que disfrutan
Hediondas, asquerosas.
Yo no quiero morir ahora
Ni antes que ellas
Quizás cuando salga el sol
Ya estaré muerto
-Mi almohada insecticida-.
Entiendo su alegría
Viven en la dulce melancolía
De aferrarse a mis esquinas
Soy lo único que les queda
-yo soy un asilo de chinches-,
Pero no conviven
Sino que me muerden
Y yo estoy cansado
Alucinado.

Alusión a mis manos

La palabra perpetua,
La noche cálida,
La hojarasca tranquila,
La luna doliente,
El tiempo lánguido,
Los cerros embriagados,
El cielo sabio,
La mosca descansa,
La tinta oscura, inconciente,
Mi pelo brota,
La piel de barro,
Los recuerdos menguantes,
El engaño mortuorio,
El engaño verdadero es propio,
La soledad acompañante,
El aire bálsamo,
Hoy, espera,
Mañana, esperanza,
La luz centinela,
El espejo amigo,
La canción momento,
La vida camino,
La meta los pasos,
La calma de fe,
La columna fiel,
La cucaracha milenaria,
La lámpara chismosa,
Mi hermano el fondo,
Mi padre estaciones,
Mi madre campesina,
Sus ojos buenos,
Mis fuerzas Dios,
El día pasa,
La noche piensa,
La esperanza un niño,
La locura la línea,
La muerte la piedra,
Los labios el ser,
La mujer anhelo,
La ballena no existe,
Tu recuerdo más lejano,
La alegría ganada,
La melancolía arte,
La inspiración un don,
La gracia lluviosa,
Mis letras un sentimiento,
Retrato de mi espíritu,
Conquista de mis huesos…


Orizaba, Ver.
25/ENE/07

(El mar) Antes de conocer el mar, mi papa me contó de él, yo le creí. Fue tiempo después que lo conocí.

Qué ha pasado con mis amigos
Les han robado su corazón
Cada vez más de compañeros se visten
Sólo sus cuerpos la tierra deja
Y como cuerpos piden hambre
Y que la luz les sople
Donde las tinieblas arropan.

Qué ha sido de mis amigos
Que se disfrazan de moralejas
De identidades dispersas
Espantapájaros, ovejas
De par en par
Sin lucha sin tregua.

Qué pasa con el pueblo
Ahora es un gentío apurado
Atropellando, callando
Al que vibra
Y calladamente sueña
Sueña con sus manos
Respira a destiempo.

Rebasamos las carreteras
Los horarios gangrenan los caminos
Pordioseros bien vestidos
Casas de oropel
Piel
Ya es de asfalto el domingo.

Qué ha pasado con la piedra
Que se ha vuelto a convertir
En un discurso mero y llano
En su misterio se aleja
De su amor con el barro
Con la teja o con el tallo.

No creo en la superficie
Desde el cielo azul
Creo en la nada oscura
En la esfinge
En la profundidad del mar
En el martes
En la basura y en la esencia.

Creo
Creo
Porque nadie lo puede comprobar.

El rey de los poderes, el píncipe del et-son.

En la lejanía se aprende hermano mío,
Que antes que fuera el amor ya estaba:
Coagulados de alguna u otra forma,
Ensimismados por una y otra conexión.

Forjaste un sentimiento en mi corazón
Desde que te hiciste cuerpo pequeño,
Como sombra acompañaste mis noches
Cuando apenas valoraba el remordimiento.

Mediste en tu cabeza otros sombreros:
El recipiente de la gelatina y la cacerola,
Mirando con ternura alumbradora:
Ojitos que me reparan, que me levantan.

El puente era nuestro recorrido mi niño,
En mis hombros cargaba tu ser y mis libros,
Haciendo de una torta risa plena,
Pintábamos entonces las vías del color de abuela.

Antes que te vistieras de vientre,
Mi niñez por un tiempo fue soliloquio,
Rogando un hermanito con lágrimas ornamentales,
Heridos al ver la primera panza desinflarse,
Aquella vez mama y yo lloramos como animales.

Veinte años han valido bien esperarte,
Mirar a mama tan linda, tan radiante.

Esta lejanía convertida en tiempo,
Embalsamas mis locos brazos a abrazarte.

Cuánto valor pondera la vida misma,
Que en ella estas tú, mama y los recuerdos,
Cuánta riqueza invita a poseer la lejanía,
Que me hace amar al café, la tarde, la comida.

Ni el agua ni el tiempo pasan sin ser los mismos,
Tú cambias ya tus ropas y armas tus zapatos,
Y la luna hecha cara y las estrellas gotas,
Me elevan y estremecen, me devuelven.

Sabedor de dulces sueños me armo,
Del contorno de tu risa y de tu cara,
Y despierto guerrero de tu esencia,
De tu alma arbolito, de cama, de tu rama.


Si alguna bendición ha de regalarme Dios
Que te las de a ti,
Y si no te hacen falta porque las tienes
Que te aguarden.

La Noche

"Sinceramente, la noche trae más de sí misma",
no tan sólo es la oscuridad, son los tonos
que se dejan tocar, aparentar, percibir de
mil formas, pero ante todo, disfrutar.
La noche no sólo es para descansar... La
noche no sólo es para irla pasando inadvertida
en la vida... La noche nos cubre de muchas
cosas: gente, materia, sol, miradas desgarradoras.
En la noche se pueden hacer los mejores poemas
del mundo. La noche es real, circunstancial e
inapelable; como quien come la fruta de la eterna
vida, como quien muere y se da cuenta que apenas
comienzará a vivir.

¡Noche de eterna añoranza, no me desampares!
¡Cúbreme con tu luz de los males del mundo, de los
males de mí mismo! Déjame ser lo que aún puedo y,
arrullándome con tus manos, déjame caer de manera
dócil y amorosa sobre mi lecho nocturno, compañía
de mi corazón, que ahí, seguiré eternamente
cansado.

Orizaba. Ver. 2004.

El abejorro nos pico a mis amigos y a mí un poco despúes de que yo naciera y poco antes de que el abejorro se fuera

Algo me dicen las cosas
Para que sólo después dejen de hablarme
No se trata de asombrarnos
Sino solamente de vivir
En donde lo árido se trepa sin avisar
Donde sin queja llega la muerte
Sin solicitarla siquiera.

Quiéranme como tanto lo necesito
Háblenme para no morir
Y no por ello me hacen falta,
Regrésenme a casa
Sin las calamidades de las noches
Sin la turbulencia de los golpes
Sin llanto sin odio.

Alguien dice que no valgo nada
Yo digo que soy de madera y hablo
Yo digo que soy de barro y juego
Digo que soy del viento
Y como viento desaparezco
Y luego me lleno.

Cuándo se ordenaran las estrellas
Estos soles andan sin rumbo
Desconocidas oscuridades
El miedo es síndrome de alegría
De vida y angustia,
Esas palabras que desafían
Que enfilan al más allá
Que son inevitables
Flores del paraíso primero
Ganas de salir por más.

A cuál creerle:
“el camino es la propia paz”
“el camino es la guerra”
Me quedo con lo que sobra
Pues hay mitad de paz y de guerra
Este desfiladero sin acuerdos
Que caminan ordenados
Y que entre los árboles lejanos se pierden
Por las montañas
Por los mares hechos cielos.

Cuán hondo se pueden quedar las cosas
Montañas al revés
Con su frio
Con su rigidez
Con su soledad
Con su desconocimiento hecho calamidad
Habitad de horrores.

Cuán hondo llegan las imágenes
Los gritos perpetuos
Como la búsqueda de la metáfora
Confianza del cangrejo
Calma del polvo
Arrepentimiento de los muertos.

Cuán hondo son los llantos
Que no dejan nada al análisis
Forman curvas rectas
Destrozan paredes
Remuelen aceros
Queman las casas con lo de adentro
Terminan las cosas
“Algún día todo termina”
Y todo languidece similar
A lo que fue y que ha sido:
Juegos rostros hombre dormidos.

La risa es propia es un juego
Los kilómetros del Nilo
Son pequeños con los que traigo entre manos
División de carne
Divisiones somos
Y luchamos
Reflejo de moscas
Interno y vertical: infinito.

¿Qué es esto?
La vida que se aleja
Quedamos nosotros tranquilos
Sin movernos
Sin alternativa
Y la vida no se queja
Sólo se aleja,
Algún día despertamos
Todo es un sueño en otro
Una pesadilla en otra
Una garrapata encima de una cucaracha
Enamoradas las dos
Amigas tiernas
Asquerosas se aman
Juntas para siempre
Como la piedra y su tierra
Piel de tambor que suena
Suenan mis manos
Temblor del instante
Y brota la vida
Y brota el miedo
También la alegría.

Los colores son diversos
Tanto como los míos
Y pintan la ciudad de noche
Con sus sombras
Casi no gastamos colores
Casi
Gastamos algunos
Y de la tierra sale un color
Del sol otro
De refrán otros veinte
Y de Estela muchos más
Cuando con su abrazo me reparo
Me levanto y sumerjo en esto
En el acontecimiento
Piel de cascabel
Aviso tierno aviso
Añoro el canto que imploro
Azoto en la faz del cielo
Y nazco irremediablemente
Nadie sabe lo que he dicho
Por que es un sueño íntimo
Mi mejor amigo.

Quien vive de pie
Vive también dormido
Me ha tocado vivir de espaldas
Me ha tocado vivir contigo
Adentro de la casa
Adentro
Adentro de las flores ahí vivo.

Me llama
Escucho su propio oído
Y suena el tambor
Revienta la mano
Riego la tierra
Que no nace
Piñatas del suelo
Se trata de despertar al niño
Y aunque el animal nunca se va
Tampoco reniega si de comer se le da
Migas de oscuridad
Y junto juega el niño
¡Es su cara!
Lunas llenas sus ojos
Recipiente de amor
El ave infinita juega con él
Las rodillas unen el cielo con la tierra
Y juegan
Esperanzas es lo único que me queda
El canto de mi vieja abuela
Su silbido y su voz
Se vuelven mis manos
Sus dedos y el aliento
Todo sale del corazón
Absolutamente todo.

Miraron al rededor
Comieron polvo
Lo escupieron
Y dijeron:
Todo me da pena
Los hombres y tú me dan asco;
¿Qué es lo que salva abuela?
Lo mismo
No hay enfoques sino sentimientos
Guerras con trincheras
Me dijo
No es simple es enserio;
Y los gusanos volaron
Y las moscas fueron arcoíris
Y de las cosas brota vida
Del manantial agua
Y de la boca palabras
Y besos y abrazos;
No tengo más abuela
¿Verdad?
-Exactamente nos tenemos
Y me tienes a mí
Que entre ese vacio
La obscuridad es Dios
Y no tenemos nada
Que no nos tenga-;
“El café está rico”
“Las cobijas calientes”
“Y mi corazón está lleno
Lleno y vacio”.

La vida afuera de mi cuarto

Quién se atreve a decir
que afuera no hay vida,
afuera de mi cuarto hay vida
que irriga, que contagia
que motiva.

Don rigo pinta, se enoja
mientras los pasos de mariposa
de Marianita bebe mariposa
rodean poco a poco el techo,
y los niños cantan canciones
que sin ningún sentido
hacen aún más clara la luz.

Golondrinas, gallos, don Rigo,
todos cantan,
mientras el polvo trasparea
la línea de luz de la ventana
y los niños plantean cuestiones
quizas más importantes que las mías.

La mañana está pasando
y don rigo sigue nervioso
porque está pintando
y Lalo aprende, Lalo corre
y juega a vivir este juego de la vida.

Las máquinas hacen lo suyo,
la pistola pinta,
los motores manchan
y don Rigo ruge como máquina,
mientras la luz
se guarda poco a poco
en un regazo de una estrella.

La luna del otro día
la más melancólica de todas
se asoma de entre una nube
que no es tan parte del cielo
como de este suelo.

Siempre hay como un carnaval:
Mario llora,
Nayeli mira desde el balcón,
Corina repara,
el telefono suena,
Valeria de doce ya es grande
pero el gallo interrumpe.

Mientras que la luna
¿Qué es la luna?
Luna desnuda de dudas,
menuda montuna,
cornuda una,
al mundo presta su aroma
como niña se asoma.

Refugiado en la carpa

Al filo de las butacas
Sobre arañas de acero
Tirado casi
Donde cuenta la historia
Acerca del destino
Refugio de trapecistas
Payasos y doncellas
Cúpula
Vientre otra vez
-Prenatal- -presustancial-
Obscuridad evocadora:
Ni falta hace el mundo
Para rememorar el principio
Y así contarme historias
Que poco han existido:
Ese aliento divino
Que regalan las luces
Que obsequia el sonido:
Hay que agradecer también
A la desnudez
Que nos reúne
Nos revive
Nos libera.
De una vez por todas
Lloremos todos juntos
O riamos al unísono
Ocultándonos de la miseria
Que también es un invento:
Al filo de una butaca
Una cosa queda
No más:
Esperar
Disfrutar
Comenzar.

Retrato del circo Atayde

Solventes palpitantes
Pulmones de chicle
Locura de colores
-Oscuridad-
-Luces-
Regocijo y tristeza:
¿Dónde ha de encontrarse todo?
Circo Atayde dicen
Y yo digo que es de mármol
De piedra a veces
Mas cuando despiertan
Figuras de cuentos
Despierta la vida
Saluda la vida
Saludan las hadas
Lindas de vestidos raros
Saludan los payasos
Y la oruga
Retrato de mi madre
Se inunda de crisol
Suspirante
Nada queda afuera
Afuera los elefantes
El aserrín y la ciudad:
El estiércol también queda afuera
¿Quién levanta las manos?
¿Quién porta boletos?
Como niño que ante el presagio
Porta las ganas
La vida y su almohada.