Regalarme a ti

Quiero regalarme a ti
Poco a poco
Sin prisas
Ni padecimientos
Inundarte de palabras
Que al final no digan nada
Hablarte como los ciegos
Con cautela.

Quiero regar tus fuentes
Dormir en tus venas
Saber de los padecimientos
De tus senos
Ocultar mis ansias
En tus penas
Que también son verdaderas.


Quiero gritarte con metáforas
Como los locos
Caminar en tus murmullos
Rezarle a la luna nueva
Decirte que estoy enamorado
De tu presencia
De tu ausencia.

Tartamudo de mis piernas
Invento mil maneras
De alumbrarte
Con un sol seco
Con el alma del viento
Para llegar a ti
Como fantasma bueno
O un extraviado eco.

Me regalo a ti
Porque no poseo más para darte:
Tengo dos manos
Un silencio
Y este torpe corazón
Palpitante.

Musarañas que me invento

De cuál cuento salen
De cuáles ganas nacen
Cuál es su talento
Parecen imperceptibles
Pero ahí están,
Una a una baja a mi cama
A la muerte,
Parece que disfrutan
Hediondas, asquerosas.
Yo no quiero morir ahora
Ni antes que ellas
Quizás cuando salga el sol
Ya estaré muerto
-Mi almohada insecticida-.
Entiendo su alegría
Viven en la dulce melancolía
De aferrarse a mis esquinas
Soy lo único que les queda
-yo soy un asilo de chinches-,
Pero no conviven
Sino que me muerden
Y yo estoy cansado
Alucinado.

Alusión a mis manos

La palabra perpetua,
La noche cálida,
La hojarasca tranquila,
La luna doliente,
El tiempo lánguido,
Los cerros embriagados,
El cielo sabio,
La mosca descansa,
La tinta oscura, inconciente,
Mi pelo brota,
La piel de barro,
Los recuerdos menguantes,
El engaño mortuorio,
El engaño verdadero es propio,
La soledad acompañante,
El aire bálsamo,
Hoy, espera,
Mañana, esperanza,
La luz centinela,
El espejo amigo,
La canción momento,
La vida camino,
La meta los pasos,
La calma de fe,
La columna fiel,
La cucaracha milenaria,
La lámpara chismosa,
Mi hermano el fondo,
Mi padre estaciones,
Mi madre campesina,
Sus ojos buenos,
Mis fuerzas Dios,
El día pasa,
La noche piensa,
La esperanza un niño,
La locura la línea,
La muerte la piedra,
Los labios el ser,
La mujer anhelo,
La ballena no existe,
Tu recuerdo más lejano,
La alegría ganada,
La melancolía arte,
La inspiración un don,
La gracia lluviosa,
Mis letras un sentimiento,
Retrato de mi espíritu,
Conquista de mis huesos…


Orizaba, Ver.
25/ENE/07

(El mar) Antes de conocer el mar, mi papa me contó de él, yo le creí. Fue tiempo después que lo conocí.

Qué ha pasado con mis amigos
Les han robado su corazón
Cada vez más de compañeros se visten
Sólo sus cuerpos la tierra deja
Y como cuerpos piden hambre
Y que la luz les sople
Donde las tinieblas arropan.

Qué ha sido de mis amigos
Que se disfrazan de moralejas
De identidades dispersas
Espantapájaros, ovejas
De par en par
Sin lucha sin tregua.

Qué pasa con el pueblo
Ahora es un gentío apurado
Atropellando, callando
Al que vibra
Y calladamente sueña
Sueña con sus manos
Respira a destiempo.

Rebasamos las carreteras
Los horarios gangrenan los caminos
Pordioseros bien vestidos
Casas de oropel
Piel
Ya es de asfalto el domingo.

Qué ha pasado con la piedra
Que se ha vuelto a convertir
En un discurso mero y llano
En su misterio se aleja
De su amor con el barro
Con la teja o con el tallo.

No creo en la superficie
Desde el cielo azul
Creo en la nada oscura
En la esfinge
En la profundidad del mar
En el martes
En la basura y en la esencia.

Creo
Creo
Porque nadie lo puede comprobar.

El rey de los poderes, el píncipe del et-son.

En la lejanía se aprende hermano mío,
Que antes que fuera el amor ya estaba:
Coagulados de alguna u otra forma,
Ensimismados por una y otra conexión.

Forjaste un sentimiento en mi corazón
Desde que te hiciste cuerpo pequeño,
Como sombra acompañaste mis noches
Cuando apenas valoraba el remordimiento.

Mediste en tu cabeza otros sombreros:
El recipiente de la gelatina y la cacerola,
Mirando con ternura alumbradora:
Ojitos que me reparan, que me levantan.

El puente era nuestro recorrido mi niño,
En mis hombros cargaba tu ser y mis libros,
Haciendo de una torta risa plena,
Pintábamos entonces las vías del color de abuela.

Antes que te vistieras de vientre,
Mi niñez por un tiempo fue soliloquio,
Rogando un hermanito con lágrimas ornamentales,
Heridos al ver la primera panza desinflarse,
Aquella vez mama y yo lloramos como animales.

Veinte años han valido bien esperarte,
Mirar a mama tan linda, tan radiante.

Esta lejanía convertida en tiempo,
Embalsamas mis locos brazos a abrazarte.

Cuánto valor pondera la vida misma,
Que en ella estas tú, mama y los recuerdos,
Cuánta riqueza invita a poseer la lejanía,
Que me hace amar al café, la tarde, la comida.

Ni el agua ni el tiempo pasan sin ser los mismos,
Tú cambias ya tus ropas y armas tus zapatos,
Y la luna hecha cara y las estrellas gotas,
Me elevan y estremecen, me devuelven.

Sabedor de dulces sueños me armo,
Del contorno de tu risa y de tu cara,
Y despierto guerrero de tu esencia,
De tu alma arbolito, de cama, de tu rama.


Si alguna bendición ha de regalarme Dios
Que te las de a ti,
Y si no te hacen falta porque las tienes
Que te aguarden.

La Noche

"Sinceramente, la noche trae más de sí misma",
no tan sólo es la oscuridad, son los tonos
que se dejan tocar, aparentar, percibir de
mil formas, pero ante todo, disfrutar.
La noche no sólo es para descansar... La
noche no sólo es para irla pasando inadvertida
en la vida... La noche nos cubre de muchas
cosas: gente, materia, sol, miradas desgarradoras.
En la noche se pueden hacer los mejores poemas
del mundo. La noche es real, circunstancial e
inapelable; como quien come la fruta de la eterna
vida, como quien muere y se da cuenta que apenas
comienzará a vivir.

¡Noche de eterna añoranza, no me desampares!
¡Cúbreme con tu luz de los males del mundo, de los
males de mí mismo! Déjame ser lo que aún puedo y,
arrullándome con tus manos, déjame caer de manera
dócil y amorosa sobre mi lecho nocturno, compañía
de mi corazón, que ahí, seguiré eternamente
cansado.

Orizaba. Ver. 2004.