Quiero gritar, quiero hablar, al menos susurrar: no puedo gritar, no puedo hablar ni susurrar.

Siento la nostalgia de mis manos
De mí mismo
Ensimismado en otras cosas
Ultraje distinto
La sangre no es distinta, es roja,
Quizás ya los brazos que vengan
Los de mi madre
Que son simples
Sin miedo pero verdaderos
Los de un elefante.

O es la propia noche
La que ella nadie más
Juega como niña escondida
Como perdida en altamar
Se asoma, levanto mi palpitar.

En realidad no se qué decir
Serán las letras o mis manos
Rodajas de agua que caen
Vivir, es mucho más.

Lúgubres son las focas
O es que invento sirenas
De las que callan pero que cuelan
Un sonido bajo, llano,
Que mi espíritu aprieta con las manos.

Yo no soy feliz
Lo digo
¡No-soy-feliz!
Ni de poco ni de tantito
Que de tanto en tantito
Mi abuelito se calló
Se mato sin darse cuenta
Por eso digo
Que no quiero ser feliz
Pero no entienden
No juego ni acostumbro jugar con la existencia.

No es simple ni es juego
Es al ratón vaquero
El que sacó sus pistolas
Se quedó a solas
Y tuvo miedo
De mojarse con unas gotas
Que parecían aguacero.

Yo no escribo pero creo
Que los muertos queman sus camas
Cuando no puedo hablar
Y me muero en silencio
Me bato a duelo
Con la patita
Que me gana y me arrastra
Antes de ir al mercado
Antes de comprar el mandado.

Esto no puede quedar así
Reniego
No busco calma en el momento
Sino amor desde que nazco, a destiempo
En el infinito movimiento,
Yo no estoy contento
Si hay que vivir lo acepto
Pero nada acaba
Sólo sigue creciendo,
Todo esto remite a más
Pues nada nunca
Desde los siglos de los siglos
Esta en paz.